Нет, этого не может быть. Я стал ложиться спать с тревожным ощущением, которое сковывает меня цепями намного крепче краснолицего стыда или чернокожего  разочарования в самом себе.

 Мне не вернуть моих студенческих лет, эту разноцветную линейку, каждый миллиметр которой был когда-то длиной в увлекательный век поразительных открытий, приятных и не очень, заставляющих ругаться и побуждающих к обсуждению с однокашниками; каждый сантиметр менее осязаем, чем миллиметр, а потому он короче, что противоречит логике и здравому смыслу, но идёт парой с сентиментами.

 Время не есть прошлое и будущее, а убегающее сейчас в небытие, так как оно не слушается ни песочных часов, которые можно перевернуть, ни стрелок «тик-так», которым не понять упущенное и которым легко двигаться вперёд, пока наша рука не остановит их, ни уж тем более указов Президента.

 Раз оно от нас убегает, как оно может лечить? Лечить может только нас наше «Я», а больше — никто, поскольку остальное, в том числе и время, создаёт иллюзию этого лечения. 

 Прошлое — это не время, а наша память; а будущее- наши ожидания. Время только сейчас.